La Verdad Duele...auch!!!

"Los fines de estos tres grupos son inconciliables. Los Altos quieren quedarse donde están. Los Medianos tratan de arrebatarles sus puestos a los Altos. La finalidad de los Bajos, cuando la tienen -porque su principal característica es hallarse aplastado por las exigencias de la vida cotidiana-, consiste en abolir todas las distinciones y crear una sociedad en que todos los hombres sean iguales. Así, vuelve a presentarse continuamente la misma lucha social. Durante largos periodos, parece que los Altos se encuentran muy seguros de su poder, pero siempre llega un momento en que pierden la confianza en sí mismos o se debilita su capacidad para gobernar, o ambas cosas a la vez. Entonces son derrotados por los medianos, que llevan junto a ellos a los Bajos porque les han asegurado que ellos representan la libertad y la justicia. En cuanto logran sus objetivos, los Medianos abandonan a los Bajos y los relegan a su antigua posición de servidumbre, convirtiéndose ellos en los Altos. Entonces, un grupo de los Medianos se separa de los demás y empiezan a luchar entre ellos. De los tres grupos, solamente los Bajos no logran sus objetivos ni siquiera transtitoriamente. Sería exagerado afirmar que en toda la Historia no ha habido progreso material. Aun hoy, en un periodo de decadencia, el ser humano se encuentra mejor que hace unos cuantos siglos. Pero ninguna reforma ni revolución alguna han conseguido acercarse ni un milímetro a la igualdad humana. Desde el punto de vista de los Bajos, ningún cambio histórico a significado mucho más que un cambio en el nombre de sus amos."

George Orwell (Eric Arthur Blair), 1984.

Vértigo

Vértigo, al ver las imágenes del universo conocido, aunque sea a través de mi pantalla de computador, que no es HD, ni Plasma, ni LCD. Vértigo al reconocer que tengo/tenemos impreso en nuestro genes el nacimiento del universo, porque somos el universo, una ínfima parte, pero parte de un todo, al fin y al cabo. Vértigo cuando nos alejamos de nuestro planeta Tierra; vértigo cuando atravesamos la Vía Lactea; vértigo cuando el Big Bang se asoma a mis narices y expele un olor a realidad dificilmente comparable; vértigo al pensar en mi en comparación con todo lo que no sé y que jamás sabré/comprenderé/entenderé; vértigo que va más allá de pensar en el más allá o más acá de la muerte. Vértigo es lo que siento cuando sé que voy cayendo y no hay nada ni nadie que me ataje, porque el destino es así, porque la vida/muerte es así, porque no hay otra opción, porque en lo desconocido la solución.-

Ignacio Ramonet: ¿Qué es un gran Grupo Mediático ahora?

"¿Qué es un gran grupo mediático ahora? Es el que ha aprovechado la revolución digital. El hecho de que la comunicación sea prensa escrita, radio o televisión, funciona con la misma tecnología: la digital. Antes de la revolución digital, las máquinas de comunicar estaban especializadas. Es decir que sólo servían o bien para el texto, o para el sonido o para la imagen. Por ejemplo, yo les estoy hablando a través de un micrófono (un aparato que se inventó a finales de los años veinte) y por aquí sólo puede entrar sonido, no se puede ni una imagen ni un texto. Antes, los periodistas trabajaban con máquinas de escribir, porque sólo servían para eso: para escribir. No se podía meter un sonido. Los teléfonos de baquelita de antes sólo servían para el sonido. Es decir, las máquinas estaban especializadas y las industrias también: eran de texto, de sonido o de la imagen. Mientras que hoy, cualquier máquina de comunicar posee los tres. En cualquier teléfono hay una pantalla donde hay imagen, sonido, texto. En el ordenador hay imagen, sonido, texto: puedo escuchar discos, puedo ver vídeos, puedo ver películas. Todo está junto. Lo que hace que, hoy en día, en la industria mediática puedan cohabitar tres esferas que antes estaban muy separadas: la de la información (prensa escrita, radio, televisión e Internet), la de la publicidad (propaganda, mercadeo, etcétera) y toda la cultura de masas (cine, televisión, edición, tiras cómicas, música…). Estas tres áreas están ahora concentradas y una gran empresa mediática hace de todo y lo utiliza todo. Hoy en día, el equivalente de Ciudadano Kane sería Rupert Murdoch, el patrón de News Corporation, que posee decenas de canales de televisión de todo tipo, en todos los continentes; que posee decenas de periódicos en todos los continentes; que poseé decenas de radios, editoriales, productoras de televisión y de cines."

Ignacio Ramonet, ex-director de Le Monde Diplomatique, La Tiranía de la Televisión.-

Guillotinas

"Me veía obligado a comprobar también que hasta aquí había tenido sobre estos temas ideas que no eran acertadas. Durante mucho tiempo (no sé por qué) creí que para ir a la guillotina era necesario subir a un cadalso, trepar por escalones. Creo que fue por la Revolución de 1789, quiero decir, por todo lo que me habían enseñado o hecho ver sobre estos temas. Pero una mañana recordé que había visto una fotografía publicada por los periódicos con motivo de una ejecución de resonancia. En realidad, la máquina estaba colocada en el suelo mismo, en la forma más simple del mundo. Era mucho más angosta de lo que yo creía. Era bastante curioso que no lo hubiese advertido antes. La máquina me había llamado la atención en el clisé por su aspecto de obra de precisión, concluida y reluciente. Uno se forma siempre ideas exageradas de lo que no conoce. Ahora debía comprobar, por el contrario, que todo era muy sencillo; la máquina está al mismo nivel del hombre que camina hacia ella. El hombre se reúne con ella tal como camina al encuentro de una persona. En cierto sentido, también esto era fastidioso. La subida al cadalso, con el ascenso en pleno cielo, permitía a la imaginación aferrarse. Mientras que aquí la mecánica aplastaba todo: mataban a uno discretamente, con un poco de vergüenza y mucho de precisión."

Albert Camus, El Extranjero

"Estado de Angustia"

"Primer minuto: la sensación de que me tocan el cuello. Esa sensación se vuelve tibia y se amplía. En el segundo minuto de pronto pasa una onda fría bajo la cucharilla, y luego se produce un extraordianrio esclarecimiento de las ideas y una explosión de la capacidad de trabajo. Desaparecen absolutamente todas las sensaciones desagradables. Es el punto superior donde se manifiesta la fuerza espiritual del ser humano. Y si yo no estuivera hechado a perder por la formación médica, diría que una persona puede trabajar normalmente solo después de una inyección de morfina. Realmente, ¡para qué diablos sirve una persona, si una mínima neuralgia puede sacarle completamente de quicio!

La muerte por sed es una muerte divina, placentera en comparación con las ansias de morfina. Así, probablemente, un enterrado vivo aspira las últimas ínfimas burbujas de aire en su tumba y se desgarra con las uñas la piel del pecho. Así gime y se sobresalta un hereje cuando las primeras lenguas del fuego le lamen los pies...
Es la muerte, una muerte seca, lenta...
Eso es lo que se oculta bajo las palabras profesionales de "estado de angustia".

Mijaíl Bulgakov, Morfina.

Freak Cabaret Karlavalero

Con los menos selecto de la movida transgénica...
El 3 de diciembre en bar La Playa, con las actuaciones de Josele del Durán y su blues ciego, acompañado de la Fiera de Terciopelo; además de la Odalisca Medio-Oriental/Medio-Vertical; toda la rinoplastía ambulatoria de El Tumorista y la música menos decadente e hipertensa de DJ Rosita Por No Estar. Sólo a 1 luca, "bastante económico", como dijo Vicky Macchiavelo, nuestra querida economista.
El evento patológico no se hará cargo de las parafilias con las que se pueda contagiar...

Negocio Redondo

Negocio redondo. Escribo cuentos y los imprimo. Me voy a los terrenos de la Quinta Vergara y los vendo a $100. Me pongo en actitud de shamán-shúper-logho. Piernas cruzadas, posición de loto y weás. La gente me mirará de lejos y algunos se atreverán a acercarse. Los que lo hagan recibirán de mi parte la absoluta indiferencia. Algunos me preguntarán cosas, como qué vendo o regalo. Mi respuesta será un desprecio. Vestiré ropas holgadas y evitaré decir palabra. Me pondré un cartel que diga “sacar a $100”. Se multiplicarán los cuentos a mí alrededor, como las hojas en otoño. La gente se acercará con reticencia. Pocos se atreverán a hablarme. Los que lo hagan recibirán mi “ataque mimo”. Pasarán los días y nadie comprará. Pasarán semanas y nadie comprará. Pasarán quincenas y nadie comprará. Pasarán meses y nadie comprará. Pasarán semestres y nadie comprará. Pasarán años y nadie comprará. Espectáculo insulso. ¿Los cuentos eran buenos? ¿Escritos con sangre? Negocio redondo. Después de 15 años estoy de moda. Ya no hay Quinta Vergara.

21-10-2009/10:20

Y se me ocurrió que ese meteorito que eliminó la vida de los dinosaurios, que cambió el ecosistema de la flora y fauna existente en esos años, no era más que una nave espacial llena de humanos y que los cambios no fueron tan inmediatos como se plantea, sino que lentos y lleno de nuestra culpa. No fue el simple choque del meteorito con el planeta lo que provocó el exterminio de la vida como se conocía hasta ese momento, sino que los seres que se bajaron de esa nave, que no era un meteorito. Eso somos, eso hacemos, eso conseguimos y seguimos provocando. La teoría del meteorito no me calza, en estos momentos (21-10-2009/10:20), más bien lo veo como una metáfora que se extendió por miles o millones de años y desencadenó en este momento, en donde contaminar es algo malo, porque el planeta se calienta, se derrite, se llena y se rebalsa. Eso se me ocurrió ahora y espero que existan libros científicos que hablen de esta misma teoría, que no creo sea única y la haya pensado tan solo mi cabeza y no muchas, muchas más. De fondo suena Fela Kuti y Water No Get Enemy; la próxima guerra, la del agua.

Sueño con Lemebel

Soy Rita. Estaba tomándome unas chelas y fumando unos pipazos con mi amiga María, se nos pasaron las revoluciones a la cabeza y nos pusimos a correr. Arrancábamos de los pacos, pero nunca los vimos. Saltamos una reja y nos metimos a una casa, más bien, al patio de una casa. Había una ventana abierta, la vista de la casa desde esa ventana abierta nos trajo paz. Entrar o no entrar, esa es la cuestión, o entrar y no sentirse con ganas de sacar algo que no era nuestro y nos seguiría por el resto de nuestras vidas. Entramos, miramos, no había nadie, camas desechas, loza sin lavar, papeles sueltos. Una ajetreada mañana de familia con tres hijos, uno en la universidad y dos en el colegio, además de dos padres profesionales. Una cartera en la mesa del comedor, cartera que fue revisada por mis manos ávidas, que ya no eran mías. Una billetera con billetes azules, azules y rojos. También había verdes, pero esos los dejé, al igual que uno de los rojos, la carga de la conciencia. Salimos con María, yo era Rita. Saltamos la reja nuevamente, los pacos estaban a la vuelta de la esquina, aunque nunca los vimos, aunque siempre estuvieron. Corrimos cerro abajo, pasamos por una plaza y Pedro Lemebel apareció en nuestra ruta. Yo, más de una vez lo había leído, me había acompañado en noches frías y angustiadas, su lenguaje me ayudaba y reconocía en esos duros momentos. Lo vimos y nos acercamos, me di cuenta que mi traposa lengua delataba que tanto correr no había quitado ni mis litros ni mis humos. La pólvora, una especie de chupilca del diablo, pero fumable. Pedro nos miraba, sus ojos eran transparentes, se daba cuenta que habíamos salido de alguno de sus libros, aunque nunca nos hubiera inventado, aunque existiéramos. Nos escuchó, mientras yo me sacaba la chaqueta con la que andaba, para disimular mi apariencia. Pude escuchar la radio de los pacos, decía mujer parca negra. Ahora era mujer cortavientos azul. Pedro nos miraba, nos escuchaba, mi voz se perdía en vericuetos incomprensibles, nos sentamos en la banca de una plaza, sacamos la pipa y él, unas latas de cerveza.-

Esto es raro...

Patrick Swayze x Bolaño

"Como tantas otras personas yo también fui a ver Ghost, no sé si la recuerdan, un éxito de taquilla, aquella con Demi Moore y Whoopi Goldberg, esa donde a Patrick Swayze lo matan y el cuerpo queda tirado en una calle de Manhattan, tal vez un callejón, en fin, una calle sucia, mientras el espíritu de Patrick Swayze se separa de su cuerpo, en un alarde de efectos especiales (sobre todo para la época), y contempla estupefacto su cadáver. Bueno, pues a mí (efectos especiales aparte) me pareció una estupidez. Una solución fácil, digna del cine americano, superficial y nada creíble.

Cuando me llegó mi turno, sin embargo, fue exactamente eso lo que sucedió. Me quedé de piedra. En primer lugar, por haberme muerto, algo que siempre resulta inesperado, excepto, supongo, en el caso de algunos suicidas, y después por estar interpretando involuntariamente una de las peores escenas de Ghost. Mi experiencia, entre otras mil cosas, me hace pensar que tras la puerilidad de los norteamericanos a veces se esconde algo que los europeos no podemos o no queremos entender. Pero después de morirme no pensé en eso. Después de morirme de buen grado me hubiera puesto a reír a gritos."

Roberto Bolaño, Putas Asesinas: El Retorno.-

Una Clásica Historia de Poder

Hay hijos de puta e hijos de puta, pero en esta historia, hay dos clases de hijos de puta: el weón BARSA y el AMAMA' ITO

El weón BARSA trabaja de garzón en un pub-restaurant de Viña. Llegó regalón al trabajo porque es amigo de los dueños y llegó con la prepotencia que caracteriza a los BARSAS. Acaparador de mesas que no respeta el tácito acuerdo de irse una mesa por medio, acuerdo que hace mucho más sostenible la relación entre trabajadores, pero que algunos gilipollas se meten por la raja, sabiendo de antemano que son intocables, por contar con la venia de sus patrones. Un hijo de puta, en toda la extensión de la palabra.

El AMAMA' ITO, por su parte, es uno de los dueños del local, el que acostumbrado a servirse a las jóvenes buenas mozas que pasan por allí, se le subieron los humos a la cabeza y se le achicaron los testículos, despidiendo a una de su trabajadoras, por no darle la pasá. La pica hace estragos en los hijos de puta y viéndose con algo de poder, no escatiman en usarlo a su conveniencia.

El muy hijo de puta se escudó en que la señorita que no quiso tener nada con semejante desecho de virtudes, tenía problemas con su amigo, el hijo de puta BARSA y acaparador de mesas, por lo tanto, se tenía que ir. El ego herido de un AMAMA' ITO no tiene reparos en recurrir a prácticas ancestrales de falocentrismo, por lo tanto, como buen macho herido, despidió a la chiquilla, ya que era la única forma de salvar su honor de mierda.

Estos personajillos existen y están más cerca de lo que imaginas, así que tú, chiquilla buena moza, cástralos con tu indiferencia, humíllalos con tu belleza, deslúmbralos con tu elegancia, pero no dejes que se acerquen; la mayoría de las veces, estos gilipollas son “churreteros” precoces, if you know what I'm saying...

(Basado en hechos reales)

P.D.: el término hijo de puta quizá esté mal utilizado, no quiero ofender a las putas dándoles semejantes hijos.

P.D.2: hijo de puta x 8.-

Recuerdo de 1 Beso

Acordarse de un par de labios en un momento determinado en un beso determinado en un lugar determinado en una circunstancia determinada. Sentir el sabor de esa boca el aliento de esa boca el olor de ese pelo la fragancia de ese día la noción de la realidad el roce sin igual. Verme ahí sentado y besando ese par de labios que no he vuelto a visitar en mucho tiempo y quizá nunca más los pueda volver a tocar a rozar a degustar a mirar con la cercanía en que podía hacerlo en un momento determinado de mi existencia y del de ella por igual del mismo modo también. Recuerdo nominal de una noche o quizá de un día o a lo mejor una tarde encerrado en un bar al que acudía harto porque en ese tiempo pasaba metido en ese bar al que ya no voy porque ya pasó de moda para mí o quizá iba porque ella iba y así yo tenía a quien besar aseguradamente y sobretodo si eran esos labios que si hago memoria no he besado labios similares a esos porque labios tan llenos de carne de vida no se encuentran por ahí botados y uno debe sentirse muy suertudo de que una chica como ella con los labios como ella haya querido en alguna ocasión de su vida compartir tan preciado tesoro con un simple mortal. Y de eso me acordé ahora aunque sé por experiencia que acordarse de esas cosas no es muy bueno para la salud del espíritu y que el poeta sentimental y lleno de autodestrucción se siente apremiado con estos recuerdos que a veces no puede asimilar y termina triste o quizá contento por acordarse de un par de labios que le dieron felicidad y no es que ahora esté triste pero puedo ponerme triste con este tipo de recuerdos porque a veces me pongo triste por weás y este tipo de cosas este tipo de recuerdos de chicas que ya no veré o que ya no podré besar o acercarme tanto porque es de mala educación o porque me pueden pegar o qué sé yo cualquier tontería que se me pueda ocurrir no puede ser bien recibida etc. Y así con los labios pero los labios de ella no de cualquiera y el olor a ella y el olor extraño a cogollos que sentía en sus parpados cuando nos dábamos nuestros primeros besos que casi siempre eran en la playa porque a ella le gustaba darse besos en la playa y como yo no soy muy bueno para negarme iba a la playa a besarme con ella y a hablar cualquier cosa porque me gustaba estar con ella y a ella conmigo y así hasta que ya no nos vimos y después nos veíamos a veces y cada vez menos hasta que solo podía verla en recuerdos como el de ahora y de sus labios y de su olor a cogollo en sus parpados y todo lo que se me viene y vino a la mente en estos escasos minutos de recuerdos que no van a parar en ningún lado más que en mis dedos machacando el teclado del computador.

Magnus Betnér, stand-up ateo en una iglesia

Art Attack: Voltaire te enseña a hacer pólvora.

"Amigo mio: tú eres mejor maquinista que Arquímedes. Se preparan cinco partes de salitre, una parte de azufre y otra parte de carbo ligneus, cada uno de estos ingredientes separado. Dispuesto el salitre, filtrado, evaporado, cristalizado, removido y seco, se incorpora con el azufre purificado y adquiere un hermoso amarillo. Esos dos ingredientes, mezclados con carbón mineral, forman dos bolas gruesas echándoles un poco de vinagre o disolución de sal amoníaco u orina. Esas bolas se reducen in pulverem pyrium en un molino. El efecto que produce esa mezcla es una dilatación equivalente a lo que cuatro mil son a la unidad; y el polvo que está dentro del tubo que llevas en la mano causa otro efecto, que es el producto de su masa multiplicado por su velocidad.

"(...)debes a dos frailes el arte de ser excelente homicida, si la pólvora que gastas es buena.

"La pólvora de cañón hizo olvidar enteramente el fuego griego, que los moros usan todavía; y te hace depositario de un arte que no sólo imita el sonido del trueno, sino que es más temible que éste.

"Encierran una gran verdad las anteriores palabras: dos frailes cambiaron la faz de la tierra."

Voltaire, Cartas Filosóficas y Otros Escritos.

Fútbol: Alemania v/s Grecia

GORE

"Yo he visto el suelo cubierto de ruedas, de cepos, de horcas, de picotas; he visto esqueletos espantosamente tendidos sobre ruedas."

"(...)descoyuntar a un condenado en la rueda, azotarlo después hasta la pérdida del conocimiento, y tras ello suspenderlo con cadenas, antes de dejarlo morir lentamente de hambre."

"(...)arrastrado sobre un zarzo (para evitar que la cabeza reventara contra el suelo), en los que se le abría el vientre, arrancándole las entrañas apresuradamente, para que tuviera tiempo de ver, con sus propios ojos, cómo las arrojaban al fuego; en los que se le decapitaba finalmente y se dividía su cuerpo en cuartos."

Michel Foucault, El Cuerpo de los Condenados.

Un Tonto Suplicio en Horas de Espera.

El médico y el funcionario
Uno cuidando, el otro esperando
El primero retrasa, el segundo imagina
La muerte va lenta, en el caso segundo
La muerte no espera, en el caso primero

El médico espera
El funcionario se espera
Ambos lo mismo
Ambos sin pena
No es suyo ese cuerpo
No es suyo ese tiempo
Tan solo dos hombres
Que esperan la pena

Chileno

Dando forma a una empresa muy particular, me di la tarea de aislarme por unos días en la Cordillera; de la Costa o de los Andes, daba igual. Era ausentarse la opción y la Cordillera, la solución. Me fui con lo poco que necesitaba, algo de comida y un buen abrigo. Subí las cuestas más empinadas y bajé los declives más pronunciados. Era uno con la Cordillera, era uno con la tierra. Comí raíces, tome agua de las cumbres congeladas, recorrí lo que pocos conocen y también cagé. Defequé a orillas de una cauce de agua llena de minerales. Mi caca se mezcló con esa agua pura y recorrió valles y montañas, hasta alcanzar su gran final, que no era tal.

En camino tortuoso pasé por valles y quebradas, por fríos intensos y majestuosos amaneceres. Seguí a mi mojón a través de la cordillera, hasta su llegada al mar. No sin encontrarme en el camino con historias deslumbrantes y parajes exquisitos. Esta es mi historia.

Escogí el mes de septiembre, un mes donde los chilenos se sienten mas chilenos y por ende, escuchan cuecas, se emocionan con las comidas típicas chilenas y buscan desesperádamente quedar como callampa, a base de alcohol y comida; algo así como un kamikaze acto patriótico. Elegí ese mes para no tener que lidiar con todo esto nuevamente, debía arrancarme de todo esto, de ese falso sentimiento, y que mejor que huyendo a lo mas chileno que hay en Chile, la Cordillera.

Ahí si que podía hacer patria, no en una ramada, ni mucho menos escuchando cueca en algún supermercado, mientras hacía la fila para pagar la carne con la que haría un gloriosos asado. En la Cordillera me convertiría en un estoico chileno mestizo, comiendo raíces, cagando en donde quisiera y durmiendo cerca de una fogata hecha por mis esforzadas manos sobrevivientes. Cazando zorros o lo que estuviera a mi alcance; bebiendo agua de los hielos eternos; destrozando el mes de la chilenidad; siendo un chileno puro, sabiendo de antemano que lo mestizo me hace imposible la pureza, pero no por eso dejo de ser un puro chileno, arriba en la Cordillera.

El Funeral de Jacko, por Juan Emar:

"Las cosas ocurren en la realidad de muy diferente manera a la que se cuenta generalmente. Nosotros creíamos que habría junto a aquella máquina infernal, un solemne señor de levita y chistera, que, con gesto imponente apretaría un botón, en fin, lo que siempre se cuenta. Nada de eso. Fue el verdugo con sus propias manos quien cogió por lo alto la cuchilla y le asestó con ella de arriba abajo un feroz golpazo en el cuello al pobre diablo. Cayó el cuerpo de este hacia el lado y, con gran estupefacción de mi parte, vi que seguía respirando, respirando fuertemente, como un atleta después de un violento ejercicio. Entre tanto, la cabeza había saltado lejos. El golpazo no había sido uno maestro; muy por el contrario, pues la cuchilla, si bien es cierto que había penetrado, por la base del cráneo, había, en cambio, salido justo por encima de los ojos, los que, por lo tanto, habían quedado en poder del ajusticiado.

"Lo que vino después fue un espectáculo algo grotesco y hasta penoso. Fray Benito, al ver rodar el pedazo de cabeza, corrió tras él, lo cogió como quien coge una cáscara de sandía y luego de examinarlo rápidamente, lo volvió a arrojar por tierra. Esto aprovechó Rudecindo para cogerlo a su vez y ponerlo donde siempre había estado. No ajustó perfectamente, no. Se veía con toda claridad el corte y el buen hombre quedó con ese aire algo ridículo de los que se tocan con un sombrero demasiado pequeño.

"Rudecindo, por tierra siempre -de seguro no tenía fuerzas para incorporarse- empezó a apostrofar al verdugo y no contento con esto, a amenazarle con los puños. Este, sin hacer mayor caso de tales amenazas, permaneció junto a la guillotina y sólo después de largo rato se volvió y avanzó hacia el otro, fingiendo -por broma, claro está, pura chanza- que aceptaba el combate a puñetazos. Mas el ajusticiado Malleco debió haber creído que en serio se le aceptaba el reto, pues se recogió de espaldas, como una bestia acosada y empezó a ejecutar con sus cuatro extremidades desesperados molinetes. El verdugo dejó caer las manos, alzó dos o tres veces los hombros y, riendo al público, volvió a su guillotina. Acto continuo, Rudecindo Malleco empezó a agonizar. y dos minutos más tarde, fallecía."

Juan Emar, Ayer.

Fósforos y Palitroques

No me gusta ocupar fósforos para prender la cocina o el cálefont, porque si saco la cuenta, en un día se baña mi mamá, mi papá y yo, tres (3) fósforos; después, cada uno se prepara un café o un te, o un café con leche o un te con leche, haciendo tres (3) fósforos más. Y si más encima se calienta la comida, aparte de la preparación misma, van cuatro (4) más. Claro, ese es un día en donde no nos vemos y hacemos las cosas por separado; pero es así más de una vez por semana.

Son diez (10) fósforos tirados a la basura, que tan solo se ocupan para necesidades básicas, pero dejando de lado otras necesidades básicas; y si esto lo multiplicamos por (para no exagerar) tres días a la semana, en donde esto es posible que ocurra, son treinta (30) fósforos tirados a la chuña.

Madera que no se podrá recuperar jamás, porque si vieron el capítulo de los Simpsons, en donde Homero descubre para donde van los palitroques en el bowling, dándose cuenta de que por cada Sequoia se hace un palitroque, estamos cagados.

Ciudadano Berlusconi

"A través de su control sobre la televisión, Berlusconi ha conseguido inculcar un fuerte modelo cultural en la vida diaria de los italianos. Un modelo basado en un consumo muy elevado, una responsabilidad social baja, en la importancia de la familia, en la lealtad a los amigos, en el concepto de furbizia (artimañas) y muy poco preocupado por la sociedad civil o por los problemas del mundo. Se trata de un modelo que exalta el provincialismo de los italianos y el interés por los negocios de los parientes próximos."

"(...) entre los que votan a Berlusconi se encuentran, por ejemplo, las amas de casa que ven más de tres horas de televisión al día"

Paul Ginsborg, El Mundo que Viene.

"Los periódicos, dice Berlusconi, no los lee nadie, en cambio, la televisión la ve todo el mundo. Según datos del Censis (12-04), el 46,6 % de la población usa sólo la televisión para informarse, y Berlusconi posee Canale 5, Italia 1 y Rete 4; controla las tres cadenas estatales RAI, y la cadena 7 pertenece a un buen amigo suyo, Murdoch."

Gorka Larrabeiti, Desenchufar a Berlusconi.

Cualquier coincidencia con alguno de nuestros candidascos...

Sangre y Falopa

Caminaba viendo si me encontraba con alguna amiga o en su defecto, algún conocido. No me desesperaba, caminaba tranquila y lanzaba miradas a cada uno de los invitados. A ellos no les disgustaba mi presencia, pero tampoco les inquietaba; debía hacerme notar.

Sangre en mi rostro.

Golpee tantas veces como pude mi nariz contra un muro, quedando rastros de mi heroico acto en la pared. Fui al baño a limpiar la sangre y buscar algo para taponar mis fosas nasales, ya que la sangre brotaba copiosamente. Mientras buscaba confort para limpiarme, una de las invitadas me invitó a por unas rayas de cocaína. Con sangre y todo, accedí a tan grata invitación.

Sangre y falopa.

La mezcla perfecta, al parecer, porque al salir del baño, después de haber snifado dos gusanos con cristales relucientes, los invitados me miraban con otros ojos. Sentía que pertenecía, ya no era una pobrecita mortal, ahora era alguien y nadie me pasaría a llevar. Tenía la fuerza para luchar por mis ideales y la de todo aquel que necesitase de mi ayuda.

Entablaba conversación con todo el pabellón, me sentía dichosa. Este sentido de pertenencia fue el mejor regalo desde mi salida del analfabetismo. Ahora me codeaba con las altas esferas y podía hablar de tú a tú con un magnate de las telecomunicaciones.

Desperté.

Una torrencial lluvia nos invadió, había que recoger las cosas y marchar cuesta arriba. Allí, el desborde del estero no haría de las suyas, estropeando nuestras pocas pertenencias. Íbamos subiendo y yo, con un hambre que me hizo devolverme al paradero, en donde brotarían las monedas por un favor, de esos acostumbrados...

"Estaba todo húmedo, empapado, hediondo. No había vegetación. Viviamos asfixiados por aires venenosos... Comenzamos a enfermarnos. Mis hermanos menores no pudieron resisitir, y se murieron. Estábamos angustiados. Queríamos gritar, llamar a alguien para que nos sacara de allí. Nos reventábamos por dentro y nos ahogábamos por fuera...¡No se podía jugar!"

Gabriel Salazar, Ser Niño Huacho en Chile.

A propósito de Faith No More...

Dice el rumor que Mike Patton, para hacer las letras del desquiciado Angel Dust, pasó tres días y sus respectivas noches sin dormir. Malpractice, por ejemplo, habla de una mujer que va al cirujano, no para curarse, sino para sentir las manos del doctor dentro suyo. Otra, Be Aggressive, habla de la relación homosexual, en clave ultra hardcore. Caffeine, chucha, esa está difícil.

"Pero cuando no se ha dormido más que cuatro horas no se es sentimental. Se ven las cosas como son, es decir, que se las ve según la justicia, según la odiosa e irrisoria justicia."

Albert Camus, La Peste.

Candidascos

Hoy fui a un restaurant de comida china en Viña, en calle Quinta, al lado de la Radio Festival. Comí shapsuí: vacuno, arroz, dientes de león, salsa de soja y verduras de la estación; weá rica. Un regado almuerzo en buena compañía. Quedé pochito.

Salí del restaurant, después de tan sabroso banquete oriental y al pisar la vereda, noté una cabeza conocida, una cabeza que ya había visto en otro lado. Era Francisco Chahuán, candidato a senador por la quinta región costa y diputado RN. Su cabeza es tan grande como la gigantografía que está en Ecuador con Avenida Valparaíso, nada que envidiarle.

Mi estómago tuvo su primer retorcijón.

Chahuán tiene cara de simpático, no se, podría llegar a reirme con él y no de él; aunque no creo que podría votar por esa tremenda cabeza. En fin, estaba ahí, pero no estaba solo.

Chucha!!! Si Chahuán es cabezón, Sebastián Piñera tiene otra deformidad: unos brazitos tan cortos que cuando saluda se ve hasta tierno. Piñera estaba ahí, con su cara de Piñera, su pelo cano de Piñera, su sonrisa ganadora de Piñera y lo más importante, sus brazitos cortitos de Piñera.

El Candidasco a Presidente de Chile de la Coalición por el Cambio estaba ahí, a metros mios y yo, con la güatita llena y el segundo retorcijón en menos de 5 segundos. Es cómo mucho, no?

Me sentí rodeado, aunque nadie me rodeaba, a excepción de los guardias de estos pasteles, que habrán visto en mi persona un peligro. Estaban tan cerca mio, que pude sentir el perfume de uno de ellos: Old Spice. Lo sé, porque alguna vez la ocupé. Ya no ocupo weás, con cuéa me baño.

Chahuán y Piñera saludando a las viejas culiás que se detenían a saludarlos; weá más innecesaria, no creo. Ahí estaba yo, con un guardia delante mio, tan cerca, que le sentí el olor a head and shoulders. Lo bueno es que son limpios.

Pero eso no es todo, era el trío dorado de la política chilena de los últimos días en su plenitud: el cabezón Chahuán, brazitos-cortos Piñera y Joaquín Lavín, el care'ñoqui. Ahí, ni siquiera a metros, a centímetros.

Mi estomago era un nudo, tres retorcijones en menos de 30 segundos es sumamente dañino y no me demayé porque había que mantenerse firme ante tanta flacidez. Las viejas se juntaban para saludarlos y yo gritaba estupidamente: ¡¡Estamos rodeados!! ¡Estamos rodeados!! Pero a nadie parecía interesarle, excepto a los guardias, que me miraban de reojo no más los chuchesumadres. A mí po', el brígido.

Caminé. Con las pocas fuerzas que me quedaban trataba de movilizarme hacía un lugar más seguro, mi estómago tiritaba, se quejaba. Después de unos cuantos pasos miré hacía atras, pero ya no había nadie, fue solo un espejismo. Pero mis calzoncillos no mienten.

Sergio Villalobos, Historiador "Mestizo"

"No solamente los mayordomos, sino cualquier mestizo despierto sacaba provecho de su situación, robando y engañando en cuantas ocasiones podía, fuese a patrones o gente pobre, refugiándose en la impunidad y en la complicidad de sus amistades. Ése fue su modo de vida."

"Cierto número (de mestizos) residía en los pueblos de indios o en sus cercanías, encontrando hospitalidad y cariño en las indias y una alimentación suficiente para sobrevivir. Sus abusos eran proverbiales, permanecían en el ocio, bebían y robaban y en ocasiones se llevaban a las indias. Las disputas con los hombres eran continuas y podían concluir con algún crimen."

Sergio Villalobos, Historia del Pueblo Chileno, tomo IV.

"TEMPRANAMENTE ALGUNAS AGRUPACIONES ( refiriéndose a los araucanos o mapuche) COMENZARON A HABLAR EL CASTELLANO Y CON EL CORRER DEL TIEMPO SE GENERALIZO SU USO, AUNQUE HUBO COMUNIDADES O INDIVIDUOS RECALCITRANTES QUE AUN PUEDEN ENCONTRARSE COMO CURIOSIDAD" (Artículo de El Mercurio: "Araucanía, Errores Ancestrales", de fecha 14 de mayo del 2000).

"El querellado claramente con la expresión recalcitrante está desvalorando el idioma mapuche haciendo aparecer a los mapuche-hablantes como personas que persisten en un estado de barbarie y que son vistas por la sociedad como una extravagancia, como personas de segunda clase. De este modo da a entender que quienes hablan castellano son personas normales y civilizadas y quienes hablan el idioma mapuche son marginales, bárbaros, incivilizados, en suma, una "rareza " (Extractos de la querella en contra de don Sergio F. Villalobos Rivera, como autor del delito de injurias graves y por discriminación manifiesta e intencionada en contra de los indígenas mapuche, año 2000.)

"LA RELIGIÓN Y MORAL CRISTIANA TAMBIÉN INFLUYERON EN LA VIDA ARAUCANA, AUNQUE CON GRANDES TROPIEZOS Y SOLO A MEDIAS. IDEAS TALES COMO LA DEL BIEN Y EL MAL, EL CASTIGO Y LA RECOMPENSA, SE ABRIERON PASO. LA JUSTICIA EN LUGAR DE LA VENGANZA , LA MONOGAMIA Y LA CONDENA DE LA HOMOSEXUALIDAD, QUE ERA UNA PRACTICA CORRIENTE, SE IMPUSIERON A LA LARGA" (Artículo de El Mercurio: "Araucanía, Errores Ancestrales", de fecha 14 de mayo del 2000).

"Habla de homosexualidad generalizada, como si ésta no existiera en la sociedad chilena o española y fuera una característica tradicional , atávica, de las personas mapuche.
"La poligamia existió por que en la sociedad mapuche no se aceptaba ni la esclavitud ni el trabajo asalariado, y en consecuencia cuando un hombre aumentaba sus bienes la única forma de aumentar la mano de obra era aumentando su familia
"Si se examinan objetivamente los hechos, la poligamia era una paternidad responsable, la que no tiene ninguna comparación moral con la forma en que los dominadores se reproducían sexualmente.
(El castigo)"Al respecto, como bien debe saber el querellado, las mutilaciones y empalamientos fueron práctica corriente en la cultura que él señala como más "avanzada" en el proceso de conquista
"Por último, señala que entre los mapuche no existían las ideas del bien y el mal, lo que es, sin duda, un expresión tan ofensiva que llega al extremo de excluir los mapuches de la especie humana" (Extractos de la querella en contra de don Sergio F. Villalobos Rivera, como autor del delito de injurias graves y por discriminación manifiesta e intencionada en contra de los indígenas mapuche, año 2000.)

Lo cruel es no poder desahogarse

Con el cabezo en el frío he andado últimamente. La cuello ya no da más con la angustia de no pertenecer a la cuerpa. Se me escapan los ideos cada vez que pienso fuerte y la negación de la realidad es una cosa del dío a dío.

El suerto no está de mi lado. Las acciones victoriosas que ha tratado de acometer mi conciencio no quedan en más que intentos: soy un desaforado en mi núclea primordial. La negación de la realidad se ha convertido en mi ruino.

Me han dado ganas de exterminarme de raíz y volver a la pez a través de ejercicios de memorio. Más encimo, dudo de mi seriedad. Ya no hay caso con mi almo que solo piensa en tener.

He vístome tratando de entenderme, pero no hay casa: el transaparencio no se ha convertido en hábito y por lo tanto, me queja y me queja. No me queda más remedio que el desahogo.

Aunque trate de salir por el puerto principal, hay veces que mi relato peca de nulo transparencio e intempestivamente caigo en pequeños lapsus de madurez. Pero no son más que sueñas.

Lo cruel es no poder desahogarse.

Sin Alguna Fe

Tenía un gato que imaginé era gata. Fue llamada Kathy y era tratada como tal. Vivía una vida regada de comodidades, como solo los gatos saben hacerlo. Heredero de un trono inventado, vivía como princesa, más que como rey. Si bien el epíteto “pichula de gato” es más cierto que la chucha, en este caso quedó fielmente retratado. Me demoré casi tres años en notar una pequeña protuberancia que se exhibía impudorosa por entremedio de unos pliegues bandidos. Mí gata era gato y se lamía sus vergüenzas. Una pichula roja y escamosa: Zoología; una pichula roja, apetitosa: Zoofilia. En mí caso, no fue ni lo uno ni lo otro.

Fue sorpresa. El maricón vivía como gata, dormía como gata y respiraba como gata. Llevaba una vida fuera de lo común en su cuerpo masculino, sin ninguna necesidad femenina. Era un maldito aprovechador de la templanza humana y vivía solo para él. Si antes solo salía a hacer sus necesidades intrínsecas a la vida, como cagar y mear, ahora salía como un ser sexuado, con ganas de tirar. La sorpresa que causó fue tanto para mí, como para él. Cambió de Kathy a Cato, como quien cambia de salmón a jurel.

Salía cada bendita noche por la ventana del baño y entraba por la misma, así que había que estar atento. Cautivaba la atención de la casa con sus maullidos madrugadores y la necesidad de silencio se volvía imperante. Había veces en que pasaba días sin dar recado, para llegar hediondo a aventura, con actitud ganadora. Era un rey en su trono.

La rutina que llevaba no le daba descanso, de día dormía, de noche webeaba. Un ritmo de vida voraz que lo hizo llegar una noche con herida fulminante. Su cola estaba rasgada, como una lengua de serpiente, y me demoré tanto en notarlo, como el descubrimiento de su sexo.

Se quejaba durmiendo, se quejaba despierto; al tomarlo rasguñaba, al soltarlo maullaba. Un día en que lo tomé para revisarlo, para notar la causa de tanto escándalo, roce su cola con un suave movimiento que me dejó los dedos llenos de sangre.

Una herida profunda, hecha probablemente por los colmillos de un can, que no encontró mejor juguete que un gato en su libertad. Ambos libres en su frasco de conservas, en donde el más fuerte gana el premio indiferente; tan distinta a nuestra vida. Mi gato estaba lisiado de la cola y además, lo habíamos cambiado de territorio. Pasamos de una casa y sus amistades gatunas, a un departamento y su tercer piso de turno.

En el entretiempo en que mi gato se mejoró de su mal, la cola fue de a poco desapareciendo, hasta quedar un muñoncito irreal. Más encima, la solución que teníamos para que su cola no se infectara, un spray de color morado intenso, dejó huellas por todo el departamento. Cato se refregaba por todas las paredes para sacar tan sucio condimento de su cola trasquilada. Pintaba en morado su angustia, por todas las paredes de la casa. Era tan bello como doloroso, si es que el arte puede ser de otra manera.

Cato vivía con dos pesares, el de ser un minusválido sin solución aparente; y el de vivir en un tercer piso, sin derecho a sacudir sus angustias en la noche emancipada. Vivía una mala vida; una vida sin vida, con tanta vida por delante. No tenía más de cinco años cuando buscó la solución más certera a su problema. Saltar al infinito, que tan solo eran tres pisos, de tres metros y medio cada uno, haciendo un total de diez y medio; nada que un gato, con sus almohadas filosas no supiera amortiguar. La puerta de la cocina daba al infinito y él no se iba a negar.

Saltó sin equilibrio, con la mitad de una cola pelada, que en su punta costrosa mantenía aun su resguardo morado. Iba a pintar graffitis con su cola embadurnada, iba a negociar con otros gatos la vida que siempre supo iba a tener. El salto lo desligó para siempre de una vida de aprehensiones, ahora lograría ser más libre que en su vida había imaginado.

La casa quedó en silencio, su cama quedó vacía.

Porcino

"Las plagas, en efecto, son una cosa común pero es difícil creer en las plagas cuando las ve uno caer sobre su cabeza. Ha habido en el mundo tantas pestes como guerra, y sin embargo, pestes y guerras cogen a las gentes siempre desprevenidas."

"Ciertas cifras flotaban en su recuerdo y se decía que la treintena de grandes pestes que la historia ha conocido había causado cerca de cien millones de muertos. Pero ¿qué son cien millones de muertos? Cuando se ha hecho la guerra apenas sabe ya nadie lo que es un muerto. Y además un hombre muerto solamente tiene peso cuando le ha visto uno muerto; cien millones de cadáveres, sembrados a través de la historia, no son más que humo en la imaginación."

Albert Camus, La Peste.

Diez Mil Doscientos Cuarenta y Tres (10.243) casos confirmados de A/H1N1 en el mundo. Tan solo Ochenta (80) muertos. Actualizado con fecha 20 de mayo del 2009.
Fuente: Organización Mundial de la Salud (OMS/WHO).

Mapa de datos confirmados y reportados a la OMS/WHO.

Pa' la calle los Mirones, no se hagan los Weones.

Educación Pública Gratuita de Buena Calidad.
Educación Púbica Gastrítica de Dudosa Claridad.

"Si una cosa no puede usarse para mentir, en ese caso tampoco puede usarse para decir la verdad: en realidad, no puede usarse para decir nada."

Umberto Eco, Tratado de Semiótica General.

Roberto Bolaño y las vanguardias putrefactas.

"Casi todas las vanguardias artísticas, han servido de refugio para mediocridades impresionantes. Hay una clase de personas que necesitan participar en lo que llamamos arte, pero que están negadas para cualquier acto de valor; y para acceder al arte, lo primero que se necesita, incluso antes que talento, es valor" (Revista Tambor, agosto/septiembre 2004)

(Claudio)"Bertoni, hasta donde sé, es una especie de hippie que vive a orillas del mar recolectando conchas y cochayuyos". "Tiene la suerte apretada como un guante" (Putas Asesinas)

"Uno nunca termina de leer, aunque los libros se acaben(...)" "(...) dos libros, uno clásico, como una piedra lisa, y el otro moderno, intemporal, como la mierda(...)" (Putas Asesinas)

Nadie

Me puse a golpear su puerta, pero nadie salió. Lo hice cada vez más fuerte, hasta que sentí una voz que bajaba las escalas del block.

-No hay Nadie -habló con la voz saliéndole desde el diafragma, como una extensión de lo que se estaba guardando para más adelante. Continuó bajando la escala.

Su aviso me irritó, por qué se tenía que meter en asuntos que no le interesaban en lo absoluto, pensé. Eso de ser buen vecino no es más que una excusa para ser entrometido.
Seguía bajando la escala, hasta que llegó donde me encontraba yo y me dio un empujón y un golpe seco en la nariz

-¡Te dije que hay Nadie! -intentó gritar. Su cuerpo y su cara no eran de alguien que podía estar haciendo lo que a mi me estaba haciendo, no correspondía que un tipo de cabello gris, boina desgastada, pantalones brillantes de tantas pasadas por la plancha hirviente y un chaleco, que a la vista traía olores añejos, fuera capaz de llegar de improviso y atacar a alguien. Pasar inadvertido era su juego.

Traté de estabilizarme, el golpe me había dejado mal parado.
-¿Te dije que había Nadie, no? ¿Por qué la gente es tan porfiada, por la chucha? –y me asestó otro golpe, ahora en la barbilla.

Golpeaba firme, pero despacio; sabía pegar, pero sus golpes no causaban daño, no me causaron daño. Era valiente el tipo, estaba defendiendo quizás qué intereses y por qué motivos. A mi eso no me interesaba, yo venía a cobrarme.

-Para tu weá viejito, que no te quiero aforrar –le dije, recuperándome y limpiando un poco la sangre que corría por mis labios –Si estoy acá, ya no es bueno. Y si además me reciben de esta manera, no es conveniente ni para ti, ni para mí.

Se acercó despacio nuevamente, yo no me movía, no respiraba. Cada músculo estaba tensándose para dejar algunos puntos claros. Me tiró un derechazo cruzado, lo esquivé inclinándome a mi derecha y le di de lleno en las costillas, sentí sus huesos. La fina capa de piel que los cubría solo servía para que no quedaran expuestos a la vida. Se alejó jadeando.

-Viejito, podrías ser mi abuelo. No te metas, no te conviene. Yo no soy un mal tipo, pero vengo a hacer mi trabajo y no me puedo ir con las manos vacías. ¿Me entiendes? –razoné con él, traté de hacerle ver que estaba perdido, que a su edad no se podía comparar con alguien que estaba en su apogeo. Que si hubiese querido, ese golpe en sus huesudas costillas podía haberse triplicado. Ahora estaría tirado ahí, semi-inconsciente y yo, continuaría con mi labor.

Se metió la mano bajo el chaleco. Un olor a transpiración, a cuerpo viejo sin bañar salió disparado de esa piel artificial, de esos puntos de lana entrelazados, cobijando ese cuerpo viejo, ya en la recta final. Se sobaba las costillas, ese golpe lo dejó marcado ¿Cómo no? si sentí sus huesos. Los sentí tan bien como si hubiera atravesado su piel y hubiera llegado donde nacen esos tejidos cartilaginosos. Incluso, los nudillos me dolían.

El viejo se sobaba de manera extraña, pensé que era algún tipo de masaje olvidado por la ciencia en su voraz lucha por encontrar el placebo mayor, la droga perfecta, el soma ideal. Se sobaba con estruendo, parecía que buscaba algo. Lamentablemente, me di cuenta demasiado tarde, un certero disparo en mi estómago hacía que en un torrente de sangre, como nunca antes había visto, se escapara rápidamente mi vida.

Mi último recuerdo es de estar tirado en el suelo terroso y con el viejo mirándome desde arriba, con una sonrisa, que tampoco encajaba en su cara, en sus arrugas y en sus años. Me miraba con un extraño brillo en sus ojos, una risa sardónica humillando mis últimos minutos de vida:

-Te dije que había Nadie, ¿o no?

Ternura/Calentura

"Para mí, lo más importante han sido las mujeres y la música. Puedo ir por la calle y, si veo a un ser de esos que me conmueven sinceramente, SIENTO QUE PIERDO TODA LA SANGRE y me caigo al suelo como un abrigo."

Claudio Bertoni, Revista Paula.

"El Cansador Intrabajable" (Claudio Bertoni)

"Podemos retomar la frase célebre de Heráclito que, siete siglos antes de Cristo, decía de manera lapidaria: "Vivir de muerte, morir de vida." Hoy, sabemos que esa no es una paradoja fútil (de poco aprecio o importancia, según la RAE). Nuestros organismos no viven más que por su trabajo incesante, en el curso del cual se degradan las moléculas de nuestras células. No solamente se degradan las moléculas de nuestras células, sino que nuestras células mismas mueren. Sin cesar, en el curso de nuestra vida, muchas veces, nuestras células son renovadas, al margen de aquellas del cerebro y de, probablemente, algunas células hepáticas."

"Vivir, de alguna manera, es morir y rejuvenecerse sin cesar. Dicho de otro modo, vivimos de la muerte de nuestras células, así como una sociedad vive de la muerte de sus individuos, lo que le permite rejuvenecer"

"Pero a fuerza de rejuvenecer, envejecemos, y el proceso de rejuvenecimiento se entorpece, se desorganiza y, efectivamente, SI SE VIVE DE MUERTE, SE MUERE DE VIDA."

Edgar Morín, Introducción al Pensamiento Complejo. El paradigma de complejidad.

El Mundo según Monsanto

Antes de cualquier weá, vea el documental: "El Mundo según Monsanto".

Yo lo vi, y lo que le puedo decir de MONSANTO, sin caer en atropellos contra una compañía tan maquiavélica, es que es MALVADA.

Ellos crearon, primero que todo, una semilla genéticamente modificada, de SOJA.

Hasta ahí, nada malo.

Lo culiáo del asunto, es que después de crear esta semilla de SOJA GENÉTICAMENTE MODIFICADA, hicieron LOBBY con BUSH PADRE , para que saliera a circulación en U.S.S.A.

Hasta ahí, nada malo.

Monsanto siguió en su escalada de prosperidad monsántica y creó un HERBICIDA tan "inteligente", que solo mataba las "hierbas malas", no así la bendita SOJA GENÉTICAMENTE MODIFICADA.
ROUNDUP le pusieron a su HERBICIDA.

Hasta ahí, nada malo.

Aquí viene la cagá:
A la SOYA GENÉTICAMENTE MODIFICADA, estos monSANTOS la bautizaron como ROUNDUP READY.

¿Osea que la SOJA GENÉTICAMENTE MODIFICADA y el ROUNDUP READY, o el HERBICIDA LISTO PA'L RAUNDAP, son la misma weá?

SI

La semilla de soja que crearon los monSantos, resiste al herbicida creado por monSanto, no así las hierbas malas, no creadas por monSanto, sino que creadas por la naturaleza en su esplendor orgásmico.
Osea, MONSANTO es tan malvado como Hitler, cuando roncaba.

Se cagaron a los gringos, cuya cosecha de SOJA GENÉTICAMENTE MODIFICADA o ROUNDUP READY, según el documental, es de cerca de un 90%. Además, el 70% se comercializa en el país.
Pa'l PICO.

Hasta ahí, todo bien.

La "HIERBA MALA", creación de un esplendor orgásmico de la naturaleza, no provoca CANCER.
EL HERBICIDA ROUNDUP READY, SI.
¿POR QUÉ?
Porque tiene Dioxina, o más bien PCBs, un compuesto de mierda que provoca cáncer y del que encontrará más información en el siguiente LINK

Hasta ahí, todo bien.

Pero si algo le produjo, o en los ovarios o en la prostata, sepa que el candidato presidencial Eduardo Frei Ruiz-Tagle, ex-presidente de Chile, planéa legislar acerca de las semillas transgénicas, las quiere traer pa' Chile sin haber visto "El Mundo Según Monsanto"...digo yo, y no me creo.

Así que no sea gil, que yo lo baje de www.minova.org, desde el bittorrent
en menos de lo que canta un gallo.


Continuará...

El Recortero se angustia...

Se dice seriamente que hay que aprender a escribir, a abofetear, a aplaudir.

Se dice, sin duda aparente, que en la razón está la razón, que siendo se es, que aprendiendo se aprende.

Me creo tantas cosas al mismo tiempo, que olvido criticar lo que jamás critiqué.
Y, además, se pierde la frase con las comas, los puntos y las tildes.

No hay más remedio que entregarse neciamente.
Lo bueno es que nadie sabe a lo que uno se entrega.
Lo malo es que nadie sabe a lo que uno se entrega.

Se vuelve, desde el principio al fin, al mismo alboroto santo.
Santo, como si fuera tan importante escribir.

Al final los monos entienden menos que yo, lo que busco decir.-